ISONDÚ

Cuando todos los guerreros hubieron muerto a manos del cruel invasor, Isondú, la fiera hija del cacique, tomó las armas, con las jóvenes de la tribu, resuelta a defender sus tierras. Así comienza una antiquísima leyenda guaraní que explica el origen del isondú, gusano de luz.

Mucho trabajo dieron las tropas de Isondú a sus enemigos, quienes, después de lenta y ruda lucha, consiguieron encerrarlas en un sector de la selva, donde finalmente lograron hacer prisionera a la jefa y veintidós de sus guerreras, únicas sobrevivientes de la fémina hueste.

Irritados por la larga resistencia y la muerte de muchos y fuertes guerreros, iban los vencedores a desahogar su ira sobre las cautivas, haciendo participes de la venganza a toda la tribu. Ataron a las guerreras –Isondú a la cabeza- en hilera, unidas por un fuerte ramal que se ajustaba a sus desnudos cuellos y, custodiándolas, iniciaron la marcha hacia sus tolderías, apresurando el paso de las cautivas con golpes y puntazos de lanza.

Ni un gesto de dolor, ni un grito, ni un llanto dejaron escapar las fieras guerreras. Isondú, a la cabeza de la triste caravana, no cesaba de invocar a Tupá para que la salvara de la vergüenza.

Cayeron las sombras de la noche; se acercaban al poblado de sus cautivadores, cuando Tupá, oyendo los ruegos de Isondú, produjo el milagro: la larga hilera de prisioneras que serpenteaba entre los árboles se fue transformando hasta adquirir la forma de ese maravilloso gusano de luz que es el isondú, que lleva veintidós linternas laterales, una por cada guerrera, y otra en la cabeza por su indómita jefa.

La flor del irupé Leyenda guaraní

Blanca y roja es la flor del irupé. Blanca como la pureza, roja como la sangre. Así eran Morotí y Pitá, los amantes guaraníes. Morotí era la joven más hermosa de que se tuviera memoria. Todos los jóvenes de la tribu suspiraban por ella. Pero su corazón pertenecía a Pitá, el guerrero. Daba gusto verlos pasear por la tarde a la orilla del río. Pitá era el más fuerte y valiente de los jóvenes guaraníes, pero se sometía a los deseos de Morotí. Ella lo amaba, pero era coqueta y caprichosa, y se sentía complacida sabiéndose dueña de la voluntad del guerrero.

En uno de aquellos gozosos paseos por la ribera del Paraná que hacían junto a otros jóvenes, los vio Nandé Yara, el Gran Espíritu de las Aguas. Ofendido por la coquetería de Morotí, decidió castigarla para que diese ejemplo a las otras jovencitas de la tribu, y le inspiró una idea de la que pronto se arrepentiría...

Morotí se quitó la pulsera que adornaba su brazo y la arrojó a las oscuras aguas. Luego le pidió a Pitá que la recuperara. Pitá no dudó un instante. Como guerrero guaraní era un nadador excelente. Zambullirse en las tranquilas aguas y recobrar la joya le llevaría unos segundos. No le importaba cumplir con el capricho de Morotí, cuando era tan sencillo de realizar. Tomándolo

como un juego, se lanzó a buscar el brazalete en el punto donde se había hundido.

Morotí, orgullosa del dominio que tenía sobre su prometido, se lo hizo notar a sus amigos. Todos reían. Los guerreros, porque la prueba era sencilla, sin complicaciones, y Pitá regresaría en unos instantes con la joya. Las muchachas, porque admiraban la forma en que Pitá respondía sin pensar a los caprichos de su amada.

Pero Pitá no regresaba, y poco a poco las risas se transformaron en preocupación y luego en terror. Morotí comenzó a sentir remordimientos por su acto de vanidad. SÍ Pitá no volvía a la superficie, era por culpa de su estúpida idea. Pasados unos minutos se hizo evidente que el guerrero no volvería, que había encontrado la muerte en los remolinos del gran río, buscando en vano el brazalete de su novia.

Morotí no podía creer que la fuerza de Pitá se hubiera agotado luchando en la corriente. Debía estar retenido por la hechicera del río, I Cuña Payé. SÍ era así, Pitá estaba preso en el fondo, en un palacio construido en oro y piedras preciosas, en una gran sala donde la bruja lo dominaba con su seducción.

Tan clara era esta imagen en la mente de Morotí, que sin vacilar se arrojó al agua, dispuesta a rescatarlo. Si lo conseguía, borraría su culpa. Si caía ella también bajo el embrujo de I Cuña Payé, al menos moriría junto a su amado...

Sus acompañantes no reaccionaron a tiempo para impedírselo. Se quedaron mirando, horrorizados, el lugar donde los amantes se habían hundido. Algunos corrieron al poblado a dar aviso de la tragedia. El gran hechicero de la tribu practicó un exorcismo sobre las aguas para vencer las fuerzas miste riosas que operaban allí. Pero pasó la noche, y el amanecer los encontró en la orilla llorando la muerte de sus amigos. Ya comenzaban a retirarse con tristeza, cuando vieron algo maravilloso subir a la superficie: una flor que se abrió ante sus ojos con un suspiro.

Era una flor fragante, de hojas redondas que flotaban sobre el agua, tan grandes que las aves y algunos mamíferos podían pararse sobre ellas sin hundirse. Los pétalos del centro eran de un blanco deslumbrante, como la pureza de Morotí, y los envolvían amorosamente unos pétalos rojos, como el corazón del valiente Pitá. Irupé, aquella flor, nacida del arrepentimiento y del

amor, había sido creada por el dios Tupa como encarnación del alma de los enamorados.

Graciela Repún (recopiladora)

La flor del irupé Leyenda guaraní

Ilustrado por Claudia Degliuomini

El Ceibo

Era Anahí, reina de una tribu de guerreros indómitos, la mas fea de las indias.

Anahí era la mas fea, pero su voz era dulce, la más dulce de cuantas se habían escuchado en las margenes del río Paraná... Anahí era fea, pero hosca y rebelde, había albergado en su alma toda la bravura de una raza perseguida y los suyos, que la adoraban, la seguían gozosos al combate contra el invasor.

Un día aciago, tras la derrota, vino el cautiverio; hecha prisionera intentó fugar dando muerte a su centinela.

Fué condenada a morir quemada.

La ataron al tronco de un árbol bajo y de anchas hojas, amontonaron leña seca a su alrededor y le prendieron fuego. Anahí quedó a poco envuelta en los resplandores de la hoguera.

Su cuerpo fué cambiando de color; se tornaba cada vez mas rojo e iba adquiriendo forma extraña ante la mirada atónita de sus verdugos.

Cuando las primeras luces del día iluminaron el lugar se vió el árbol cuajado de extrañas flores rojas. El cuerpo de Anahí había desaparecido.

 Así nació la flor del ceibo, que encarna el alma pura y altiva de una raza que ya no existe. "

Como ven desde la flor nacional ya nos impone un ímpetu combativo...

EL PECHO COLORADO Y EL GORRIÓN

Ésta leyenda se refiere al origen del gorrión y del pecho colorado o estornino fueguinos.

Hace muchos años hubo entre los onas un guerrero de corta estatura, pero muy ágil, fuerte y valiente, que desafió a luchar a todos los hombres de una tribu vecina. Éstos eligieron como campeón a un gigante de poderosa musculatura que doblaba en estatura y peso al desafiante.

Llegado el momento de la confrontación de las dos tribus reunidas rodearon a sus campeones y comenzó el torneo. El pequeño luchaba magníficamente, cuando  de pronto su rival agarró a su rival con una mano de los cabellos y con la otra del cuello, comenzando a tirar y apretar con fuerza creciente amenazando ahogarlo.

No por eso se amilanó el pequeño, antes bien, comenzó a debatirse furiosamente, tratando de zafarse; en un momento oportuno, propinó a su rival un feroz golpe de puño en la nariz obligándolo a soltarlo, en tanto la sangre manaba en abundancia.

Cuando se separaron, el gigante con el pecho manchado de sangre se convirtió en el hermoso estornino fueguino, en tanto que el pequeño, con su copete y su mancha en el cuello, quedó transformado en el gorrión.

EL DELTA DEL PARANÁ

     

 El hecho extraordinario que relata esta leyenda, ocurrió en tiempos en que reinaban  los timbúes, en las plácidas costas del Río Paraná, casi en el lugar de su desembocadura.

            Dícese que un día el viejo y sabio cacique, cansado de aguantar las frecuentes travesuras de su hijo primogénito, le llamó y habló de esta manera:

            —¡Ya eres un hombre, Junco!... pronto tendrás que reemplazarme en el gobierno de la tribu y me apena ver tu poca formalidad ¡No haces otra cosa más que andar correteando por los montes, sin preocuparte por nada serio!...

            —¡Es que son tan bellas las flores y los pájaros, padre!...

            —Comprendo, pero es necesario que aprendas a trabajar como el resto de los hombres. De lo contrario dejaré esta tribu a tu hermano menor.

            —¿Y qué  debo hacer, padre?...— Preguntó Junco arrugando el entrecejo.

            —¡Demostrarme que eres capaz de hacer algo útil!

            —¡Está bien!...—dijo el mocetón y se alejó sin que nadie volviera a saber de él en muchos años.

            En cuanto Junco se halló lejos de la presencia de su padre, dirigióse a la choza de su inseparable amigo Ceibo para cambiar ideas.

            —¿Qué piensas hacer ahora?...—inquirió Ceibo.

            —Demostrarle a mi padre que no solamente soy capaz de trabajar, sino que hasta puedo crearme un reino con mi esfuerzo.

            —Pero...¿sabes tú lo que eso significa?

            —¡Ya verás!...¡Cuando precise tu ayuda vendré a buscarte!...¡Adiós!

            Saltó Junco a su canoa y se lanzó río abajo hasta llegar a la desembocadura.

            Una vez allí, sentado a la orilla del gran río, se puso a mirar el agua con tristeza, mientras pensaba:

            —¡Qué lejos estoy de mi pueblo!...¡Ya no veré jamás a mis amigos! ¡Ya no tendré la suerte de escuchar, como este río, sus voces y sus risas al pasar por la ribera!... ¡Cuán infeliz soy, pobre de mi!...

            A punto estaba de llorar, cuando vieron sus ojos que las aguas arrastraban una gran cantidad de limo.

            —¡Dioses!...—gritó lleno de júbilo—¡estas tierras vienen de mi país! ¡Ellas habrán sido labradas por mis hermanos!... ¡Acaso traigan las nobles cenizas de mis abuelos!... ¡Las juntaré y formaré con ellas una isla!... ¡De este modo me sentiré más cerca de los míos! —y...uniendo la acción a la palabra, hundió sus pies en el limo y comenzó a reunir los materiales arrastrados por el río.

            Poco después los pájaros y las nubes vieron surgir de las aguas una pequeña isla.

            Terminada esta pequeña tarea, Junco buscó la ayuda de su amigo Ceibo y entre ambos siguieron construyendo islas y más islas, hasta formar nuestra hermoso Delta del Paraná, ¡verdadero paraíso donde flores, pájaros y frutos, contribuyen a endulzar la vida!...

            Y ... concluye diciendo la leyenda que no sólo perdonó el cacique las faltas de su hijo, sino que instalando su tribu en esas islas, le ayudó a completar la obra.  

El Hornero

Frente a la entrada de su choza el indio transformaba el barro en hermosas vasijas y pulidos platos. No en vano era el mejor alfarero de su pueblo; un verdadero artista modelando.

Su alegría era grande, inmensa la dicha que traslucían sus ojos y su voz; al día siguiente iba a casarse con la joven más hermosa de la tribu, también alfarera.

Pero esa  noche el hechicero, consultando al cielo, presagió grandes desgracias derivadas de aquel matrimonio. Bajo tal influencia el cacique prohibió su realización.

Los enamorados convinieron fugarse, para buscar la dicha en la soledad de la selva donde establecerían su hogar.

A la noche siguiente huyeron de su pueblo, pero los indios los persiguieron lanzando flechas cuyas agudas y envenenadas puntas mataron a los jóvenes enamorados.

Cuenta la vieja leyenda que la pareja no desapareció de la tierra de sus mayores;  ambos se transformaron en esas hermosas y simpáticas avecillas que empleando su habilidad para modelar, hacen cantando su nido de barro.

Así nació el hornero, pájaro laborioso de los campos argentinos.

EL RATÓN

         

    Los yaganes poseen una interesante leyenda humorística que se refiere al origen del ratón, y que es, en sustancia, como sigue:

            Hubo una vez un yagán de corta estatura que alardeaba de valiente y fuerte, llegando a desafiar a los más bravos luchadores de la tribu, quienes no hacían caso de sus bravatas.

            En una ocasión en que sus chillidos y amenazas fueron demasiado lejos, uno de los presentes, ofendido, lo corrió amenazándolo con su lanza. El enano trató de huir y como la puerta principal de la choza estaba obstruída lo hizo por la del fondo que era muy baja; para ello tuvo que agacharse y su enemigo, tentado a la vista del blanco que le ofrecía, clavóle la lanza en las traseras partes.

            Huyó el pequeño dando fuertes chillidos, y entre las risas de todos, arrastrando la lanza para transformarse en ratón antes de desaparecer.

EL OMBÚ

Dios repartía sus dones a los árboles y éstos se adelantaban a elegir atributos y belleza. Yo quiero ser fuerte—dijo Ñandubay— y fue más duro que la piedra, más resistente que el hierro.

—Mi ideal es ser saludable— exclamó la Anacahuita— y lo consiguió.

Al Jacarandá le concedieron esa agilidad de verso temblante, lírica en la primavera cuando luce su penacho lila maravilloso. El Laurel reclamó hojas oscuras y lustrosas. El Espinillo se adornó con sus áureos pompones perfumados. La Pitanga y el Guaybiyú, pidieron azucarados frutos. El Ceibo se decoró de bellas flores rojas. El Tala quiso rudeza india de nudos y espinas. El Viraró, elegancia. El Sauce Llorón, poesía. El Sinasina, transparencia. El Ñapindá, avaro, reclamó uñas. La Aruera, un poder misterioso para castigar a los inciviles que no le rindieran homenaje. El Paraíso, aroma. Y las Tacuaras, esbeltas y musicales, solicitaron ser útiles para las picanas del trabajo y para arrancar una sonrisa de júbilo a los niños como armazón de la luminosa cometa.

Después vino el Ombú. Dios había agotado todos sus dones.

—¿Qué te puedo ofrecer, pobre Ombú?

—Sombra para el descanso de los hombres.

—Todos la poseen.

—Corpulencia para ser un índice en la vastedad de la llanura, para que el gaucho desde la lejanía sienta la emoción del hogar tibio que le espera.

—¿Y que más, Ombú?

—Deseo que mi leña sea débil, esponjosa, y frágil; que no resista a una ensambladura o a un clavo. Que se quiebre a la menor presión; que se vuelva polvo al contacto del sol o de la lluvia.

—¿Y por qué, Ombú, no pides color, dar flores o sabrosos frutos? ¿Por qué no quieres tener una bella madera?

—Padre mío —contestó el Ombú humilde—, sé que una vez vino al mundo un Hombre bueno que predicaba el amor, la justicia, el bien… Los demás hombres lo persiguieron, lo condenaron y lo crucificaron en una cruz hecha con el dolor de algún árbol hermano. ¡Aún existen soñadores en la tierra!…

Déjame contento, concediéndome lo que te pido. Tendré la conciencia tranquila, pensando que nunca contribuiré al crimen de asesinar a un justo. 

El chajá

Era una tarde sofocante de verano, Yasy (la luna) bajo la apariencia de dulce madre, con un hermoso niño de la mano, iba por la selva. Tupá le había encomendado que averiguara cuales eran, entre los seres humanos, los buenos y los malos.

Torturados por la sed llegaron a un arroyo donde dos mujeres lavaban ropas. Yasy les pidió agua para ella y para el niño que padecía horriblemente. Las lavanderas le señalaron la corriente enturbiada por su trabajo. Inútiles fueron sus ruegos, inútil el llanto lastimero del niño.

Yasy se retiraba cabizbaja cuando llegaron los esposos de las lavanderas y la llamaron ofreciéndole agua en una calabaza. Se aproximó presurosa, apremiada por el llanto del niño, pero no pudo beber: lo que le ofrecían era agua de jabón.

Los cuatro se reían de la pobre forastera, cuando les llegó el terrible castigo de Tupá: fueron metamorfoseándose en aves. Al notar el cambio, una de las lavanderas quiso pedir perdón, pero sólo pudo exclamar: ¡Cha-jhá! (vamos), y los cuatro se alejaron chillando: ¡Cha-jhá! ¡Cha-jhá!!.

Desde entonces, en castigo de su impiedad, se vieron condenados a vivir por parejas entre las aguas cenagosas y su carne es fofa y con gusto semejante al de la espuma de jabón.